Rondas de abrazos

Era el tercer abrazo de la ronda, él la invitaba de poco a poco, a aumentar la frecuencia de estos, y prolongar la duración, y ella, con algo de sueño y una mezcla de frío/calor, colocaba tiernamente la oreja contra su hombro, como quien habla hacia el lado contrario, para decir lo correcto.

abrazosY ante ellos, todo el oeste de una capital ciega y testigo, que les mandaba mensajes en morse con su apagar y prender de luces, “tictornando” un párrafo de aquel poeta que la vio desde la cumbre, cuando pedía o clamaba tener dos alas.

La temperatura bajaba y subía, entre cada ronda de abrazos y entre cada soplo de aquella brisa trópico invernal, que motivaba a estrechar su torso, y la presionaba cada vez más hacia él para saber si el ritmo cardíaco era el responsable del sonrojo.

Y ella lo invito a otra ronda, y en cada nuevo encuentro, ambas cabelleras se acercaban más, ambas sueltas, ambas necias, ambas tercas, en cada nuevo encuentro las respiraciones costaban más, en cada nuevo encuentro, los labios se rozaban más.

Y mientras, en la última ronda de la noche, él estrujaba la vida fuera de aquellos rizos, solo se giraron las cabezas, se giraron las creencias y en medio de ambos, en un estrecho espacio, milimétrico y serendípico paso una estrella, paso un verso, paso un cuento y paso un beso, y solo paso o pasaba por ahí, ninguno se quedo mucho tiempo, ni quiso quedarse. Solo paso.

Y las rondas de abrazos se acabaron, y las luces, después de todo, ningún poema resaltaron, y las alas que le dio, en el momento que lo besó, las cortó cuando se despidió. Y solo le quedó saber que en cada abrazo, la encontró y que siempre, en todas las rondas, la prefería siempre como quien habla lo contrario, para entender lo correcto.

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