Lloraba arena de mar

Las olas le devolvían, cada día, un poco de lo que carecía.

De lo que le faltaba, pero que no necesitaba.

lloraba arena

Estaba arrodillada con su vista eterna centrada en el muelle, sin importar que la luz de la tarde intentara doblegarla con su ausencia, sin importar que el rocío traicionero de la espuma de mar, le hiciera un agujero en cada pupila de cada ojo para no dejarla mirarlo.

Pero miraba, estoica y encantada, sin jamás parpadear, miraba al pescador, al marinero, al capitán, miraba siempre hacía el final del muelle, estaba petrificada, encallada en un amor que le había prometido volver, pero que en realidad nunca fue, o se fue o volvería.

Y por la noches lo soñaba, lo extrañaba y lo imaginaba en cada estrella o cada estela, que aparecía repentina cruzando la meta vespertina, la primera en adornar el cielo nocturno que la envolvía en una manto de silencio que arremetía contra su pensamiento para que se culpara, para que se atormentara a si misma, por sus decisiones, por dejarlo ir, por permitirle huir, por dejar desierta aquella piedra  que algún día le provocó tantas melodías y cantos, porque compartieron vida, magia y risas sin más restricción que el fondo de aquel zanjón, donde la volvía suya, donde la tenía siempre, donde el tiempo no se siente.

Y por aquel recuerdo de ambos juntos, felices, taciturnos, se le quitaba el frío de la arena húmeda en sus piernas, del viento de tormenta en su pecho y del tiempo en silencio sin cantarle al oído que lo amaba, que ya no podía ocultarlo, y por eso lo esperaba, intacta, con ansias, de ver la vela de barco que lo identificara, de ver sus manos arrojando las anclas, para nunca más zarpar, pero ya tenía años, lustros y centurias, de esperar, y había esperado tanto, que ya no tenía más lagrimas que derramar, ahora solo lloraba arena de mar.

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